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Fulgrim : Le Phœnix Palatin – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Un

anabase

Le feu et le sang.

On en revenait toujours à cela. C’était du moins ce qu’affirmaient ses frères, dans leur grande sagesse. L’obéissance était forgée dans le feu et trempée dans le sang, disaient-ils. Des cieux de cendre et des champs d’ossements. Le feu et le sang. Une philosophie monotone, dépourvue de la moindre qualité artistique.

Il était extrêmement frustré de voir que cette croyance était la lumière qui guidait la grande aventure de l’humanité. Même l’Empereur semblait y porter crédit, plus par souci d’efficacité que pour toute autre raison. Le feu et le sang. L’efficacité et la rapidité. Les mots d’ordre de la Grande Croisade.

— L’efficacité, dit Fulgrim, et dans sa bouche, ce mot ressemblait à une prière.

Le Phénicien contemplait l’espace par la baie vitrée, calculant nonchalamment les distances entre les étoiles qui scintillaient dans le noir. La baie d’observation du Pride of the Emperor était chichement éclairée et dénuée de tout ornement. Ici, rien ne pouvait détourner l’attention de l’immensité de l’univers et de la majesté des étoiles qui le peuplaient.

Le Primarque des Emperor’s Children n’était vêtu que d’une simple robe blanche et pourpre ; une cape de plumes et d’or était drapée autour de ses larges épaules. Les armures étaient réservées à la guerre ou aux parades. Ici, dans ce lieu propice à la contemplation, il portait des vêtements simples, comme il aimait en porter. Ils enveloppaient lâchement sa silhouette élancée, et ajoutaient à la sérénité royale de son apparence. Sa seule concession aux convenances était l’épée passée à sa ceinture. Il avait une main posée sur le pommeau, et caressait du doigt les fils de métal qui enserraient la poignée.

Cette épée était un cadeau. Un gage d’amour, forgé avec respect. Il la chérissait plus que tout, à l’exception de ses propres certitudes. La lame, et ce qu’elle signifiait, étaient autant de signes lui indiquant qu’il était sur le bon chemin. Qu’il n’avait pas tourné le dos à la destinée, mais l’avait au contraire embrassée.

Il étudia les reflets des légionnaires de la Troisième dans leurs armures améthyste qui se tenaient au garde-à-vous derrière lui. Arborant un éclair et un soleil aux multiples rayons, l’aquila palatine fièrement mise en avant, ils ressemblaient à des demi-dieux mythologiques incarnés vêtus de céramite. Il dominait le plus grand d’entre eux de la tête et des épaules, un dieu parmi les demi-dieux, ses cheveux blancs attachés en un catogan serpentin. Ses yeux violets, encadrés par des traits pâles taillés à la perfection, se plissèrent sous l’effet de la contemplation.

Les six space marines disposés derrière lui figuraient parmi les meilleurs de la cuvée actuelle. Sur ces six, un seul faisait partie des Deux Cents, vestige de la légion originale qui s’était agenouillée devant lui sur Chemos. Un septième soldat, lui aussi membre des Deux Cents, se tenait un peu à l’arrière et observait en silence. Il hocha légèrement la tête, comme s’il avait conscience des pensées de Fulgrim. Ce dernier émit un petit ricanement amusé.

Cinq des six étaient de jeunes guerriers ambitieux, fraîchement émoulus et impatients de prouver leur valeur. Comme lui, en somme. Il chassa cette pensée, contrarié par cette vérité cinglante. Il se concentra sur les autres et remarqua leur nervosité. Un humain aurait pu les prendre pour des statues, tant ils étaient immobiles, ne manifestant aucune émotion. Mais à ses yeux, leur tourment intérieur était évident. Les cinq ne savaient pas pourquoi ils avaient été convoqués en sa présence, et cela les rendait nerveux. Le sixième ne paraissait rien ressentir du tout. Il souriait malgré tout.

— Quelle est la définition précise de l’efficacité, Narvo ? demanda-t-il en adressant un signe à l’un des soldats sans se retourner.

Un peu de mise en scène ne faisait jamais de mal.

Le légionnaire Narvo Quin se raidit, de toute évidence surpris d’être interpellé par son Primarque.

— La victoire au prix d’un effort minimum, mon seigneur.

Quin était un marteau parmi toutes ces lames. Un bagarreur de nature. Mais des fulgurances occasionnelles laissaient entrevoir un potentiel. Ils avaient tous cela en commun. Leur potentiel était évident. Et potentiel était le mot clé, pour ce qui le préoccupait.

Fulgrim se détourna de ses calculs stellaires et de leurs distances, gravant les nombres dans sa mémoire.

— Une réponse acceptable, quoiqu’un peu convenue.

Quin se tortilla sur place, visiblement mortifié. Fulgrim poursuivit.

— En vérité, l’efficacité requiert davantage qu’un effort minimum. Et ce qui est efficace ou pas ne peut être déterminé qu’à travers le contexte. C’est une leçon que j’ai apprise étant enfant, au milieu des machines de traitement et d’extraction des minerais.

Sans tourner la tête, il tendit la main et tapota la baie vitrée d’un doigt pâle. Lentement, minutieusement, il traça une ligne continue entre les étoiles.

— Par exemple, d’aucuns pourraient qualifier de barbare ce qu’Horus considère comme approprié.

Pendant plusieurs décennies, sa légion amoindrie avait combattu dans l’ombre d’une autre. Horus lui avait montré ce que cela signifiait d’être un des fils de l’Empereur, avec tous les devoirs et les responsabilités que cela impliquait. Il se souvint de la frustration qu’il avait conçue à cette époque, et sourit en dévoilant ses dents parfaites.

— Ceci dit, l’efficacité des loups est une chose à part que nous autres ne saurions juger.

Il reporta son attention vers les étoiles pendant que des ricanements polis se répandaient parmi le groupe.

— Nous pouvons toutefois juger de notre propre efficacité, ou de notre manque d’efficacité.

Les ricanements cessèrent, comme il l’avait escompté. Il y avait un temps pour l’humour. Il frappa la vitre de la baie d’observation de son poing nu.

— Mes frères laissent dans leurs sillages des mondes exsangues. Des cicatrices de feu et de sang qui zèbrent la galaxie. Je pense – je sais – qu’il existe une meilleure méthode.

Un autre sourire, vif et sûr comme un froissé à l’épée.

— Une méthode plus efficace. Et ensemble, vous et moi allons le prouver.

Il traça un cercle autour d’un point lumineux bien précis.

— Voici Vingt-Huit Un. Byzas, pour ses habitants, qui se comptent en milliards. Un nombre non négligeable, étant donné ce qu’elle a subi ces derniers temps, précisa-t-il avant de regarder ses guerriers. Nous allons soumettre Byzas. Mais pas par le feu et le sang. Six lames. Je n’emporterai que six lames dans cette bataille. Vous êtes ces lames.

Leurs visages rayonnèrent d’émotion. Pas seulement de la fierté : de l’inquiétude, de l’impatience, du calcul. Ils étaient jeunes. Des frères de plein droit, mais sans grande expérience. Cela constituerait un test pour eux, et pour lui aussi. Une nouvelle méthode de guerre, parfaite dans sa conception et sa pratique.

— Il s’agit de la première étape d’un nouveau voyage, le début d’une nouvelle guerre. Une guerre que nous allons gagner, de nos propres mains, avec notre propre force. C’est le premier chapitre de notre histoire. Tout le reste n’était que le prologue.

Il tapota le minuscule point qu’était Byzas.

— Il existe un mot, dans le dialecte d’Augias du Plateau ionien. L’anabase. Le voyage d’une armée qui quitte la mer pour s’aventurer à l’intérieur des terres. La marche qui nous mène à la conquête de nouveaux territoires, expliqua-t-il en écartant les bras, comme un roi d’antan bénissant ses chevaliers. Cette mission, mes enfants, sera notre anabase.

Un par un, ils s’agenouillèrent, les poings serrés contre l’aquila palatine qui ornait leurs armures.

Fulgrim sourit, satisfait.

— Je vous ai choisis, vous six, pour représenter l’ensemble de la légion. Vous serez mes écuyers dans cette entreprise. Réfléchissez à ce que cela signifie, et préparez-vous en conséquence.

Il se retourna vers la baie vitrée.

— Allez. Vous pouvez disposer.

Les légionnaires s’en furent, devisant entre eux à voix basse, deux plus calmement que les autres. L’un ne dit rien du tout.

— Tu peux t’exprimer librement à présent, Abdemon, dit Fulgrim quand ils furent partis.

Il se tourna vers le septième des soldats qu’il avait convoqués. Vêtu d’un harnois de bataille verni à la pourpre de Tyr, le seigneur commandeur Abdemon était l’exemple même de ce que tous les guerriers de sa légion devaient aspirer à devenir. Sa main était posée sur le pommeau de l’épée énergétique passée à sa ceinture. Le sabre délicatement ouvragé était un cadeau des armuriers du Plateau ionien, sur Terra. Abdemon était un escrimeur plutôt doué, même si Fulgrim n’avait jamais eu l’occasion de le constater de ses propres yeux. En cet instant précis, son talent à l’épée n’était pas ce que Fulgrim attendait de lui.

Le seigneur commandeur était l’un de ses officiers supérieurs, et une voix respectée dans ses réunions d’état-major. Abdemon était respectueux, sans être obséquieux. Parmi les dix commandants des dix premiers chapitres de la légion, il était peut-être le plus réfléchi. C’était cette sagesse dont Fulgrim avait besoin à présent.

— Qu’en penses-tu ? s’enquit Fulgrim.

— Un discours très émouvant, mon seigneur, dit-il d’une voix qui n’était qu’un doux bruissement, comme de l’acier glissant sur de la soie. J’ai senti mes cœurs s’emballer en l’entendant.

Fulgrim arqua un sourcil.

— Oh ? Tu ne penses pas que j’en ai fait un peu trop ?

— Non, mon seigneur. Juste le bon degré de bellicisme.

Abdemon était Terran. Il avait fait partie de ceux qui avaient entrepris ce fameux voyage jusqu’à Chemos avec l’Empereur, et s’étaient agenouillés aux pieds de Fulgrim. Il avait combattu en première ligne de toutes les batailles auxquelles la Troisième Légion avait participé, y compris Proxima. Il avait gagné ses galons et le respect de ses pairs, et Fulgrim avait rapidement compris que l’avoir de son côté était le plus sûr moyen d’avoir la légion de son côté.

Le fait qu’il soit leur géno-sire ne garantissait ni leur loyauté ni leur affection. Des fils se retournaient tous les jours contre leurs pères, sur un millier de mondes. Et la fragmentation de la légion avait affaibli la structure de commandement, à un niveau inquiétant. Ils étaient habitués à se battre de manière individuelle, ou en petits groupes, plutôt que comme une légion. Il lui avait fallu des années, à lui et à ses fidèles seigneurs commandeurs, pour rétablir leur motivation et leur discipline.

Les mots d’Abdemon arrachèrent un bref ricanement à Fulgrim.

— Tu devrais remercier l’étoile qui t’a vu naître que j’aie le sens de l’humour, Abdemon. Sinon, je t’aurais châtié pour un manque de respect aussi patent.

L’intéressé baissa la tête. Ses cheveux blancs, tirés en arrière en courtes tresses épaisses, surplombaient un visage sombre, lui donnant l’aspect d’un rapace. Fulgrim se plaisait à croire qu’il y avait un peu de lui dans l’apparence d’Abdemon, même si l’officier ne serait jamais beau. Et il soupçonnait qu’Abdemon n’en avait cure.

— Mes excuses, mon seigneur. Je m’efforcerai de réfréner de tels élans puérils à l’avenir.

Fulgrim entendit le sourire qui sous-tendait ces paroles, bien que le visage d’Abdemon demeurât aussi impavide que l’onyx dont il semblait avoir été gravé.

— Voilà qu’à ton insolence, tu ajoutes le mensonge, déclara Fulgrim.

Il posa le rebord de sa main contre le cou d’Abdemon. Doucement, sans violence, mais il s’agissait malgré tout d’un avertissement. Il sentit les pulsations d’Abdemon s’accélérer, sous l’effet d’un inconfort soudain. Mais pas de la peur, ce qui satisfit le Primarque. Ses fils, les véritables fils de l’Empereur, étaient au-dessus de la peur.

Fulgrim se pencha en avant afin qu’Abdemon ressente le plein effet de sa voix. Le pouls du seigneur commandeur s’accéléra. Il n’était pas facile pour un space marine de se tenir tout près de son Primarque. Abdemon le gérait mieux que la plupart, mais même lui en était affecté.

— Surveille tes paroles. Ne fais ça qu’en privé, sinon je serai obligé de te punir pour l’exemple. La chaîne de commandement doit rester ferme, Abdemon.

L’officier ne croisa pas son regard.

— À vos ordres.

Il était inconcevable qu’un space marine manque de respect à son Primarque en public, même pour plaisanter. C’était tout particulièrement important pour la Troisième, dont les effectifs étaient encore si faméliques, et dont le moral commençait tout juste à remonter des profondeurs abyssales dans lesquelles il avait plongé, avant que Fulgrim ne prenne leur tête.

Quand l’Empereur était venu sur Chemos, il restait à peine deux cents guerriers. Ils n’avaient de légion que le nom. Un outil brisé, mal employé, qu’il fallait réparer. Fulgrim avait fait ce qu’il pouvait. Il avait visité les familles nobles de l’antique Europa, renouvelé les dîmes de sang, et emmené les aînés d’un millier de mondes en guise de tribut. Lentement, inexorablement, la légion grossissait à nouveau. Mais elle était encore faible, aux yeux de ses frères. Horus considérait qu’il était trop tôt pour que Fulgrim vole de ses propres ailes. Mais même Horus pouvait se tromper.

Fulgrim chassa cette pensée et recula, permettant à Abdemon de respirer plus facilement. Il posa ses yeux violets sur son subordonné.

— Dis-moi ce que tu penses vraiment, Abdemon. Ai-je bien choisi ?

L’officier hésita. Fulgrim attendit patiemment, le laissant rassembler ses esprits. Abdemon se racla la gorge.

— Quin est celui qui m’inquiète le plus dans l’immédiat. Il a un côté mal dégrossi. Brutal. Flavius Alkenex, aussi. Ce sont des soldats de première ligne, pas des diplomates.

— Et c’est pour cela que nous avons besoin d’eux. Ils sont le bâton, pour ainsi dire, rétorqua Fulgrim avant de retourner vers la baie d’observation, les mains dans le dos. Le rappel tacite de ce que nous pouvons déchaîner, si la situation devenait intenable.

Il eut un petit rire.

— Ils ne sont pas aussi monstrueusement terrifiants que d’autres, je l’admets, poursuivit-il, mais ils se montreront suffisamment efficaces. Et les autres ?

— Telmar et Thorn sont impatients et ambitieux. Ils feront l’affaire. Cyrius aussi.

Fulgrim acquiesça. Il fondait de grands espoirs sur Cyrius. Un escrimeur doué, un esprit vif. De tous ceux qu’il avait choisis, Cyrius était peut-être celui dont le potentiel était le plus élevé. Il irait loin, si on lui en donnait l’opportunité. Il hésita, songeant à la sixième lame élue.

— Et quid de l’apothicaire, Fabius ?

Abdemon marqua une pause.

— Une autre source d’inquiétude. Doué, avec une propension à se considérer en dehors de la chaîne de commandement, répondit-il en fronçant les sourcils. Il a besoin qu’on lui serre la bride.

— J’y veillerai personnellement, déclara Fulgrim.

Le soulagement qui se lut sur les traits d’Abdemon était presque comique. Fabius était un autre Terran. Un rejeton de quelque maison mineure des montagnes de l’Europe du Nord. Comme Abdemon, il faisait partie des Deux Cents, et était le dernier survivant de l’apothecarion de la légion. Il y en avait d’autres, à présent, mais pendant un temps, Fabius avait lutté seul contre le fléau qui affectait les fils génétiques de Fulgrim. Il y avait une étincelle dans les yeux de l’apothicaire qui ne plaisait guère au Primarque : un cynisme contraire à toutes les valeurs qu’ils prônaient. Il voulait corriger cela rapidement.

Byzas promettait de fournir du sang nouveau à la légion. De nouveaux aspirants, de nouvelles dîmes. Peut-être que cela égayerait Fabius. Le Primarque se retourna vers la baie vitrée et reprit ses calculs des Points de Mandeville. Abdemon se racla la gorge. Fulgrim soupira.

— Tu as une question ?

— Juste une clarification, mon seigneur.

— Parle, et reçois l’illumination, mon fils, répondit Fulgrim avec un geste paresseux.

— Pourquoi faisons-nous ceci ?

— Pour soumettre ce monde.

— Mais pourquoi de cette manière ? Les risques sont plus grands que les bénéfices.

Fulgrim demeura silencieux une longue minute. Puis il soupira.

— Mes frères me mettent au défi. Et en tant qu’offensé, le choix des armes et du champ de bataille me revient, répondit-il finalement en souriant. Russ s’est cru astucieux quand il a suggéré que je prenne le commandement de la Vingt-Huitième Expédition. Vingt-huit est un nombre entier naturel égal à la somme de ses propres diviseurs. Mathématiquement parfait. Je me serais plus attendu à ce que cette suggestion émane de Ferrus, ou peut-être même d’Horus, mais jamais de Russ. Il a des talents cachés, celui-là.

— Très bien cachés, même, se moqua Abdemon.

Fulgrim éclata à nouveau de rire.

— Attention, c’est l’un des fils de l’Empereur que tu insultes, Abdemon. Et mon frère, répondit le Primarque avant de marquer une pause. Un barbare hirsute infesté de puces. J’ai relevé le défi, bien sûr. Il est nécessaire que je démontre toute l’étendue de nos talents, dit-il en dévisageant son subordonné, sourcils froncés. Ceux qui ont été découverts après moi ont déjà accompli davantage. Nous sommes restés trop longtemps en convalescence, Abdemon. Nos effectifs grandissent, mais lentement, et nos ressources sont mal employées par ceux qui cherchent à nous protéger.

Abdemon ne dit rien. Il avait eu l’occasion de se battre aux côtés des fils de trois légions, et l’idée qu’ils puissent être responsable de la situation précaire qui était la leur, même à leur insu, était intolérable.

— Tu sais, reprit Fulgrim, je crois qu’ils ont pitié de nous. Ils ont pitié de moi. Et je ne puis le tolérer. Nous n’exigeons pas leur pitié, mais leur respect. Tu m’as demandé pourquoi ? Voilà ta réponse. Nous devons entreprendre cette tâche, et réussir de manière si parfaite qu’il leur sera impossible de remettre notre valeur en doute. Si nous ne proclamons pas notre indépendance maintenant, nous resterons à jamais l’ombre de ce que nous aurions pu être.

— À vos ordres, mon seigneur, dit Abdemon en saluant.

— Tu peux disposer, lâcha Fulgrim avec un geste de la main. J’ai des calculs à effectuer.

Abdemon pivota sur ses talons et s’en fut. Fulgrim regarda son reflet s’éloigner, et se permit un bref moment de doute. Était-ce vraiment la voie qu’il fallait suivre ?

Il voulait bien admettre avoir laissé sa jalousie l’aiguillonner. L’envie de voler de ses propres ailes avait grandi depuis la découverte d’Ultramar, et ce que Guilliman y avait accompli. Les succès de ses frères l’irritaient.

Fulgrim avait livré d’innombrables guerres, tout ça pour ne sauver qu’un seul monde, alors que Guilliman et Dorn avaient régné sur des systèmes entiers. Les légions qui les attendaient comptaient des centaines de milliers de soldats, et avaient encore augmenté leurs effectifs depuis. La sienne n’en comptait que deux cents, et le fait que leurs faits d’armes fussent plus glorieux que les autres ne représentait qu’une maigre consolation.

De tous ses frères, il avait cru que Russ le comprendrait. Fenris n’était qu’un seul monde, comme Chemos. Mais Russ était arrogant. Pour lui, Fenris était le seul monde digne de ce nom ; la galaxie était trop petite pour contenir toute sa majesté. Il était hors de question qu’il regarde la grande tapisserie des évènements se tisser autour de lui.

Seul Horus voyait les choses comme lui. Seul Horus voyait la galaxie pour ce qu’elle était vraiment, et comprenait la signification réelle de la Grande Croisade. La lutte pour la perfection, voilà la seule cause qui valait qu’on se batte pour elle. On pouvait débattre des formes que prenait cette perfection, bien sûr, mais il fallait l’atteindre. La galaxie était comme l’un de ces mécanismes qu’il réparait étant enfant. Elle avait été mal utilisée, et requérait une main ferme pour lui rendre sa précision d’antan.

Mais était-ce sa main qui était censée le faire ? Le Roi-Loup pensait que non. Les autres semblaient partager son dédain. Fulgrim baissa la tête, soudain las. Sept voix exprimant leurs doutes. Sept frères ligués contre le huitième. Même le maître de la Seconde, d’habitude réservé, avait rompu le silence pour accuser Fulgrim d’orgueil.

Il ricana. Il y avait un vieil adage terran qui parlait d’hôpital et de charité. Il s’était retenu d’en parler, à l’époque. Son frère taiseux n’avait pas le sens de l’humour, pas à sa connaissance en tout cas. C’était peut-être pour ça qu’il parlait si peu.

Mais Fulgrim avait insisté, et Russ avait lancé son défi. Et il avait accepté, pour le meilleur ou pour le pire. Horus avait essayé de le dissuader, avant leur séparation. L’inquiétude dans la voix de son frère avait été palpable. Mais même lui n’avait pas compris.

Les Luna Wolves occupaient une place de choix parmi les légions. Leurs effectifs étaient tels qu’ils pouvaient lancer plusieurs campagnes simultanément. Les Emperor’s Children, en revanche, étaient à peine assez nombreux pour remplir un seul vaisseau. Les cages d’entraînement étaient délaissées, les mess déserts à l’exception des membres d’équipage humains. Même à présent qu’ils étaient au bord de la résurgence, ils se tenaient sur la corde raide. Un seul faux pas pouvait les faire basculer dans le néant d’où ils venaient à peine de s’échapper.

Fulgrim jouait avec la vie de ses fils génétiques, et leur héritage. Il ne saurait s’il avait fait le bon choix que lorsqu’il aurait lancé le dé.

— J’imagine que je le découvrirai bien assez vite, murmura-t-il.

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À ceux qui m’ont donné l’opportunité d’écrire ce livre, puis m’ont aidé à le rendre meilleur.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titre Original : Fulgrim: The Palatine Phoenix.
Illustration de couverture par : Mikhail Savier.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2018.

Fulgrim : Le Phœnix Palatin © Copyright Games Workshop Limited 2018. Fulgrim : Le Phœnix Palatin, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’oeil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées au travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Février 2018

ISBN 13 : 978-1-78572-805-1

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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